Я начала читать Анну Ривелотэ ради её "безумств любви". Её дневник весь в прошлом - весь в этой любви.
"Именно в те самые тридцать шесть минут, когда я, заткнув уши, ваяла свою нетленку, которой, по идее, в тот день не должно было быть.
Именно в эти полчаса у меня шесть раз звонил мобильник.
И никто из гостей не догадался мне его принести.
Все шесть вызовов были от Y.
Когда мы расставались, я сказала ему, что он может звонить мне только в одном случае.
Если он захочет вернуться, чтобы прожить со мной остаток жизни, как обещал.
Конечно, я ему перезвонила.
Он не взял трубку.(с)
Она пишет о любви так, что хочется как только выпадет случай - день рожденья или, например, падающая звезда, попросить себе такую же сумасшедшую истерическую любовь-страсть. Многолетнюю, красивую, обжигающую.
"Боже, Боже, что с нами будет, что будет с нашими душами?.. Они же в одно сплелись, я однажды в трипе видела, как мы соединялись такими прозрачными трубками, вроде вен, только прозрачными, и всё, что в одного попадает, сразу же по этим венам попадает в другого, весь этот трупный яд, всё безумие, вся зараза, а наши сердца качают и качают этот бульон туда-сюда, и это, блядь, ЛЮБОВЬ!!! Выдернуть из себя невозможно!"
Увидела вчера на часах 22:22 и решила - пора. Вспомнила все посты о Y, всю эту красоту и боль ... и не смогла. Струсила. Она слишком сильная, эта хрупкая тридцатилетняя женщина, я не выдержала бы и года из десяти лет сладострастных страданий. Одна-единственная ссора в неделю приводит меня в отчаяние, одно грубое слово - слёзы, я каждую минуту думаю, А стоит ли ОНО того? Нельзя так с любовью.
Я так просто не смогу. Так что не загадала.